Desempolvando los pequeños misterios del día a día,
meditando sobre los grandes males del mundo,
adormecido entre las hojas muertas de un árbol tristemente diseccionado,
con una rima pueril, y a un ritmo por los años desfasado, solitario y descolocado.

A veces desgarro esas hojas, las destrozo las arranco,
consigo evitar el sollozo y la pena, la soledad de la trinchera,
el malestar y la condena de todos los problemas, de pequeños olvidos,
en tu alma, es tu miseria, borrar las letras viejas es imposible, incluso la mentira más rastrera.

Pero siempre hay más páginas, más sentencias y más letras,
más mentiras que proscribir, más perdones que no se dan, más olvido del que se puede conseguir
y más tristeza de la que pude nunca ocultar.

Hugo Alvarado Gómez®

Entre triste e incierto, entre pobre y sediento,
busco las señales, los olores del viento,
pierdo el cobijo que me ofrece el tiempo,
ante las viles palabras, contra mis pobres recuerdos.

Pasa el buen día, pasa el momento,
en que todos los libros no expresan mis sentimientos,
donde el dolor no colma mis venas,
donde el misterio se desentraña,
donde la pena mi vida no araña.

Y grito y juro y lucho y miento,
para nada, sólo verte de lejos,
¿Desde cuándo importan los sueños?
si en mi camino no hay sentimiento, sin vida ni causa-efecto.

La física pierde la regia corona que sirve de nada, de vergüenza y de sorna,
con unas poquitas palabras por las que siempre se llora,
por esas dulces, oscuras y extrañas que no atienden a leyes ni forma,
pero que mueven todas las cosas, mi cuerpo, mi mente,
tu vida y mi derrota.

Hugo Alvarado Gómez®

A diez minutos de volver a ese hedor impertinente de la vigilia sudorosa,
a diez minutos de la mentira de la vida prometida a base de esfuerzo,
a diez minutos de la esquizofrenia del sí, señor, no, señor,
a diez minutos de vender mi alma por unas monedas.

Horas de angustia sin sentido, empleo y trabajo,
trabajo por dinero, dinero que no quiero,
y no quiero vivir por dinero, ni siquiera con empleo,
peon especialista en angustia exudada por los poros.

Días de vileza mal entendia, en forma de rectitud laboral,
trabajo lleva vivir así, contenerse, resignarse, adormecer la conciencia,
embrutecerse con ella, denegarse a uno mismo un respiro, un momento,
pasando los minutos, horas y días mirando al cielo esperando que mal rayo me parta,
porque mi vida ya no es más que tuercas, carne vieja, remedo de persona,
como un frankenstein que se le escapa finalmente la vida apagándose su ruido y furia,
apagándose no lentamente, si no como polilla, antes gusano, que se abrasa en la llama.